O CANTO DOS POETAS

Vamos tentar dar a este blogue uma certa versatilidade. Em volta de um núcleo coerente, centrado em Setúbal e nos seus poetas populares, tentaremos reunir cultivadores de outras formas de arte como o conto, a fotografia e a crónica.

Pusemos em prática esta iniciativa em pleno verão, sabendo que muitos dos nossos possíveis colaboradores estão a gozar merecidas férias. Por outro lado, uma parte dos associados do Núcleo de Poesia de Setúbal não tem acesso à Internet. Esses sócios continuarão a poder dispor do boletim O Canto dos Poetas, que deverá retomar a sua publicação periódica ainda durante este ano, e poderão participar em todos os eventos constantes do nosso plano de atividades. O blogue nasceu para complementar o que já se vinha fazendo. Contamos que quem o lê o divulgue junto de quem não pode ou não sabe utilizar o computador.

Quem quiser publicar os seus trabalhos no blogue deverá enviá-los para quebra.lemes@gmail.com

                                                           António Trabulo

                                                                                                               

                           APRENDAMOS COM GUERRA JUNQUEIRO

                                                                 MORENA

      
     
     Não negues, confessa                                Tu és a mais rara                                       

     Que tens certa pena                                   De todas as rosas;

     Que as mais raparigas                                E as coisas mais raras

     Te chamem morena                                   São mais preciosas.

                                                                                 

     Pois eu não gostava,                                  Há rosas dobradas

     Parece-me a mim,                                      E há-as singelas;

     De ver o teu rosto                                      Mas são todas elas

     Da cor do jasmim.                                      Azuis, amarelas,

                                                                      Da cor de açucenas,

     Eu não… Mas enfim                                     De muita outra cor;

     É fraca a razão                                           Mas rosas morenas,

     Pois pouco te importa                                 Só tu, linda flor.

     Que eu goste ou que não.

                                                                      E olha que foram

     Mas olha as violetas                                   Morenas e bem

     Que, sendo umas pretas,                            As moças mais lindas

     O cheiro que têm!                                      De Jerusalém.

     Vê lá que seria                                            E a Virgem Maria

     Se Deus as fizesse                                      Não sei... mas seria

     Morenas também!                                      Morena também.

                                                                      Moreno era Cristo.

                                                                      Vê lá depois disto

                                                                      Se ainda tens pena

                                                                      Que as mais raparigas

                                                                      Te chamam morena!


                                                 OS NOSSOS POETAS

                                       DIVAGANDO

                                                             Tenho esta coluna em branco
                                                             Que preciso preencher,
                                                             Mas, para vos falar franco,
                                                             Não tenho nada a dizer.

                                                             Mas podeis ficar tranquilos
                                                             Porque os espaços ocos
                                                             Podem conter muitos quilos
                                                             De interesse para poucos.

                                                             Quando as ideias úteis
                                                             Não ocorrem ao escritor
                                                             Escreve-se coisas fúteis
                                                             E nunca faltam leitores.

                                                             Nunca se viu tanta gente
                                                             A botar palavra escrita,
                                                             Cada um diz o que sente
                                                             E a liberdade é bonita.

                                                             Muito se diz que a cultura
                                                             É remédio para tudo,
                                                             Mas nenhuma criatura
                                                             Vive apenas dum canudo

                                                             O belo bife-a-cavalo
                                                             Não brota duma caneta,
                                                             Alguém tem que amargá-lo
                                                             Para que chegue à vedeta.

                                                             Há heróis cá nesta Terra
                                                             Que, por bitola diferente,
                                                             São criminosos de guerra
                                                             Ou algo mais deprimente
.
                                                             Escrevendo verso a verso
                                                             Cheguei ao fim da coluna
                                                             Num "converso e desconverso"
                                                             Sem dizer coisa nenhuma.

                                                    Francisco Pratas




                                                   ARRÁBIDA

                              Arrábida,

                                             Terra de ciprestes

                                             Apontados aos céus

                                             Como que a espingardear

                                             Fantasmas celestes,

                                             Muito para lá do além.

                                             Verde…

                                             Sempre verde…

                                             Mais verde

                                             Do que o verde

                                             Da verde Esperança!

                                             O murmúrio dos teus ventos

                                             Que perturbam os raios silentes

                                             Das noites de luar.

                                             Há momentos

                                             Que são alimentos

                                             Dos sorrisos duma criança.

                                             Tuas sombras amenas

                                             São agasalho do Sol forte.

                                             Os teus zimbros

                                             São melenas

                                             Na fronte duma donzela,

                                             Verde,

                                             Verde,

                                             Cada vez mais verde!

                                             Sempre mais bela!

                                             Só tu Arrábida!...

                                                          Henrique Mateus

A TRAINEIRA NA PESCA

A companha está avisada,

A traineira sai a qualquer hora!

Sairá de tarde ou de madrugada,

Busca pesqueiro barra fora!

Deus nos dê uma boa pescaria,

Alámos a rede com esperança!

A nossa vida é esta dia a dia,

E quem trabalha sempre alcança!

Está pintada de azul cor do mar,

Estão começando a pescaria!

O arrais grita; é tempo de pescar,

Pescamos toda a noite até vir o dia!

Hoje os lances fora fracos,

O peixe anda muito arredio!

Vamos saber dos outros barcos,

O pescado fundeia, está frio!

Foi muito fraca hoje a pescaria,

Vamos chamar a enviada!

Pescamos então mais um dia,

E iremos com a traineira carregada!

                 J. Rodrigues 

HISTÓRIAS DE MÉDICOS E DE DOENTES

     Já lá vão anos. Aconteceu no Serviço 10 do Hospital de S. José. De manhã, ao entrar para o trabalho, deparei com uma gritaria invulgar.

     Numa unidade hospitalar que recebia uma grande parte dos acidentados graves de Lisboa e do sul do País, assistia-se a muita desgraça. Dessa vez, os gritos não eram de dor, mas de raiva.

     Aproximei-me. O Enfermeiro-chefe António Trindade, um excelente profissional, bem contra o seu costume parecia inibido. Mantinha os ombros descaídos e o rosto baixo, como se estivesse à espera que o vendaval passasse, sem nada dizer que pudesse piorar ainda mais a situação.

     Tinham trocado os corpos de dois doentes falecidos. Como todos os acidentados eram sujeitos a autópsia, a culpa tanto podia ser nossa como do Instituto de Medicina Legal, mas o barulho era ali.

   Uma das famílias recebera o seu defunto e apressara-se a enterrá-lo, sem que ninguém se lembrasse de o espreitar. Horas depois, e a muitos quilómetros de distância, a outra família, ao prestar as honras fúnebres, quis olhar pela derradeira vez o rosto do morto querido. Abriram o caixão. Não conheciam aquela cara de lado nenhum. 
                                                                                                     António Trabulo

SETÚBAL ANTIGA

   A espreitar um jogo do Vitória, no antigo Campo dos Arcos, perto da casa  em que moro actualmente

www.nps.pt.vu

                                      APRESENTAÇÃO

O Canto dos Poetas é o blogue do Núcleo de Poesia de Setúbal. Pretende reacender a chama antiga que aqueceu as almas do grupo e continuar a dar voz à forma de arte mais antiga e generalizada do velho Portugal: a Poesia. Nasce com um apelo aos jovens que guardam versos nas gavetas. Juntem-se a nós e mostrem o que fazem!

Contamos, naturalmente, com a continuação da colaboração dos poetas populares associados ao Núcleo de Poesia. Pela sua própria natureza, o blogue é mais flexível que as publicações impressas. Complementa o Boletim, que irá manter a sua periodicidade habitual. Permitirá aumentar o espaço à disposição dos nossos poetas.

Não existindo consenso suficiente quanto à aplicação do Acordo Ortográfico, será respeitada a forma como cada um se pretende expressar. Os computadores permitem a correção fácil dos erros que todos cometemos. Os textos a publicar serão passados pelo corretor.

Por enquanto, o blogue será dirigido por mim e pelo Henrique Mateus. Gostaríamos que gente bem mais nova levantasse a nossa bandeira e a projetasse no futuro. Como ele não existe futuro sem passado, começaremos por lembrar a história do Núcleo.

                       

       HISTÓRIA DO NÚCLEO DE POESIA DE SETÚBAL

Setúbal sempre foi terra de Poetas, sem nunca ter tido uma organização que os divulgasse à cidade. Para suprir essa lacuna, e por carolice, um pequeno grupo de amantes da Poesia fundou O Núcleo de Poesia no dia 18 de Agosto de 2005, ligado ao Grupo Desportivo Independente. Funcionou como a sua Secção cultural, até 31 de Janeiro de 2010, altura em que foi tomada a decisão de cortar o cordão umbilical que o ligava aquela Colectividade. Este passo foi possível, porque tinha Direcção própria, com alguma autonomia, “aquela que o Estatuto da Colectividade permitia”.

Após um interregno de alguns meses constituiu-se em associação própria, com personalidade jurídica, mais precisamente no dia 6 de Maio de 2010, adoptando a designação de Núcleo de Poesia de Setúbal “NPS”.

Este nome era um nome já feito, que aos poucos tinha sido construído e por tal, sobejamente conhecido, com projecto bem definido, que se prosseguiu.

A actividade principal tem sido de âmbito concelhio, mais precisamente centrado na cidade de Setúbal, embora também com atividade a nível nacional devido à realização dos Jogos Florais (4 edições) com projecção acentuada.

Nos finais do ano transato 2011, alguns membros da Direcção começaram a manifestar indisponibilidade para continuar em funções devido à sua idade já avançada, conjuntamente com problemas de saúde e também, com alguma influência motivada pelo falecimento do presidente da Assembleia Geral, maestro Rui Serôdio.

Realizaram-se duas Assembleias Gerais na tentativa de encontrar a solução adequada, o que não foi possível, tendo última AG concluído pela suspensão da atividade do Núcleo após 31 de dezembro de 2011.

Recentemente, alguns membros da anterior Direcção reanimaram-se, conversaram com alguns amigos, que em conjunto, constituíram-se em grupo dinamizador para recomeçar a atividade do Núcleo, o que já aconteceu no passado dia 5 de julho de 2012, junto da Repartição de Finanças de Setúbal.

Agora… aí vamos animados para nova caminhada, cientes das dificuldades, mas convictos de que os nossos associados e amigos nos irão dispensar o apoio necessário, para levarmos por diante este projeto cultural, que já deu a conhecer muitos Poetas, ao publicar os seus trabalhos, que de outra forma estariam a escrever para guardar na gaveta.

O Poeta quando escreve está a dar tudo o que lhe vai na alma, alegria, amor preocupação, e até a revolta nestes conturbados momentos, enfim… tudo o que sente, com alguma humildade de permeio.

Aqui fica o nosso apelo para que solte essa veia de poeta que está dentro de si, e venha até nós reforçar o nosso alento!

                                            Henrique Mateus

                           BOCAGE EM MACAU

Mal pareceria dar início a um blogue de poetas em Setúbal sem começar por homenagear o maior de nós: Bocage. O artigo que se segue fala da sua passagem por Macau.

Manuel Maria Barbosa du Bocage esteve em Macau de outubro de 1789 a Março de 1790. Tinha vindo de Surrate, na Índia, e passara por Cantão.
         O poeta procurava dar-se bem com os poderosos. O governador interino, Lázaro da Silva Ferreira, facultou-lhe o regresso a Lisboa. Bocage chegou a Portugal em agosto de 1790. Agradeceu a Lázaro, com um poema, e retratou noutro o estado da Macau que conhecera:

                           Um governo sem mando, um bispo tal,
  De freiras virtuosas um covil
  Três conventos de frades, cinco mil
  Nhon`s e chinas cristãos, que obram mui mal.

  Uma Sé que hoje existe tal e qual,
  Catorze prebendados sem ceitil
  Muita pobreza, muita mulher vil,
  Cem portugueses, tudo em um curral;

  Seis fortes, cem soldados, um tambor,
  Três freguesias, cujo ornato é pau,
  Um Vigário-Geral, sem promotor,

  Dois colégios, e um deles muito mau,
  Um senado que a tudo é superior,
  É quanto Portugal tem em Macau.

   O poder de síntese de Bocage será uma das suas facetas menos conhecidas. Neste soneto, parece insuperável. O poeta esboçou em catorze versos a caricatura de uma cidade. O sentido não é compreensível para quem desconheça a Macau da época. O padre Manuel Teixeira explica a sátira:

     O governador não tinha poder civil: mandava apenas nos soldados e nas fortalezas.

Não havia bispo desde 1780.

As clarissas eram as únicas pessoas elogiadas pelo poeta. A palavra “covil” referia-se à clausura rigorosa dessas freiras.

Os três conventos eram os de São Francisco, Santo Agostinho e São Domingos.

Nhons (a palavra significa senhor) eram os mestiços. Os padres censuravam repetidamente a corrupção dos costumes da época.

 A Sé Catedral datava de 1622 e não recebera melhoramentos.

Prebenda era o direito dum eclesiástico a receber um subsídio, mas o Senado não tinha dinheiro para o pagar.

Os cristãos chinas e portugueses estavam reduzidos à indigência. Em boa parte em resultado da pobreza, havia muita “mulher vil”.

Os “portugueses europeus” em 1775 eram apenas 108 e viviam todos na cidade amuralhada.
Cerca de 100 soldados distribuíam-se por seis fortes.

As igrejas paroquiais eram pobres e sem valor artístico.

O Vigário-Geral era o governador do Bispado. Não houve promotor de justiça do Juízo Eclesiástico nos anos de 1789 e 1790.

O Colégio muito mau era o de S. Paulo, que se encontrava degradado, tendo sido já demolidas algumas oficinas em ruínas. A finalizar, quem mandou sempre em Macau foi o Senado.

A Bocage, aconteceu o mesmo que ao seu Portugal: deixou o Oriente tão pobre como ao partir de Lisboa. Enriqueceu apenas no conhecimento da natureza humana e alargou o espírito no contacto com outras civilizações.

                                                                                                                                   
Referências: 
Teixeira, Manuel. Macau no século XVIII. Imprensa Nacional, Macau, 1984.

                    

       António Trabulo                                                                                                                                                                                                                                                                   

                                APRENDAMOS COM…

A poesia portuguesa de cariz popular tem, entre nós, grandes expoentes. Nesta primeira edição do blogue, ouçamos António Aleixo.

Este livro que vos deixo

E que a minha alma ditou

Vos dirá como o Aleixo

Viveu, sentiu e pensou.

Ser artista é ser alguém!

Que bonito é ser artista

Ver as coisas mais além

Do que alcança a vista!

Homem que te julgas fino

Sem qu`rer que alguém em ti mande,

Tornas-te mais pequenino

Sempre que te julgas grande.

Quando algum bem tu fizeres,

Não o digas a ninguém,

Repara, que se o disseres,

Fazes mais mal do que bem.

Que o mundo está mal, dizemos,

E vai de mal a pior;

E, afinal, nada fazemos

P`ra que ele seja melhor.

                          O CANTO DOS POETAS

Numa altura em que o Núcleo de Poesia de Setúbal se esforça por reviver, achámos bem começar por dar lugar, no espaço reservado aos nossos poetas, a Francisco Machado Pratas, que lamentou em versos a morte, felizmente provisória, do Núcleo.

Lida a ata da extinção

Do “meu” “Núcleo de Poesia”

Subiu a consideração

Que a direção me merecia.

Gente que se esforçou anos

Por um projeto bonito

Com esforços inumanos

E apoio tão restrito!

A prova do seu valor

É que ninguém se atreveu

A carregar o andor

Que, por pesado, desceu.

Dois mil e doze piora

Um dois mil e onze mau

Com a cultura de fora,

Descendo mais um degrau.

E, assim, o português,

A lógica, a matemática,

São cada vez mais “chinês”

Nesta pátria sorumbática.

E eu, que pouco ajudei,

Também me sinto culpado

Sinal de que já entrei

No clube acomodado.

E vamos ler a seguir versos de um que não se acomodou: Henrique Mateus. O título é mesmo “O CANTO DOS POETAS”

Quando o poeta canta

                         A voz não vem da garganta

Vem mesmo lá do fundo

Bem de dentro do coração.

E quando o canto é embalado

Como o cante Alentejano

Naquela melopeia plangente

Calma, melodiosa…

E quando se canta o Fado?

Naquele choro

Convulsivo, queixoso,

Como se fosse um murmúrio

Que mal se ouve, mais se sente…

Parecendo uma mãe a ninar

O seu bebé adormecente…

Que, embevecidamente,

Escutamos,

Envolvendo-nos em emoção.

E quando de repente

A voz é estridente!

Que abana e acorda a gente!

Deixando-nos

Quedos, pregados no chão!

VELHO  MOINHO

Aquele moinho de vento

Ao rigor da natureza

Por todos abandonado

Não perdeu sua beleza

Sua parede com estética

Artisticamente arredondada

Com ciência foi aprumada

Linda figura geométrica

Não medida por fita métrica

Não existente no momento

Medida por outro instrumento

Que nesse tempo era exercido

Com tanta arte foi construído

Aquele moinho de vento.

Com tão grande perfeição

Foi feita a sua circunferência

Com tanta arte e ciência

Tão bem medido vão a vão

Conferido com escantilhão

Para da medida haver certeza

Era de tal grandeza

A ciência do seu autor

Que ainda hoje é um primor

Ao rigor da natureza

Ornadas de cantarias

A porta e as janelas

Parecendo que foram elas

Todas moldadas a tupia

A escada de serventia

Do rés-do-chão ao sobrado

Por onde era transportado

O trigo p`ra meter na mó

Destruído até mete dó

Por todos abandonado

Dum molde raro e perfeito

Construída sua estrutura

Que perfeita seria a moldura

Quem moldou aquele feito

Com regras tão a preceito

Traçados de tanta nobreza

Que tanta vaila e riqueza

deram aquela arquitetura

Contrução e escultura

Não perdeu sua beleza

                                                  José Maria Rica

                                                   (Zé do Moinho)

                       A VERDADE?

               O homem nasce e sonha

               cresce, mente, faz sofrer;

               planeia vida risonha

               …usa dolo no viver,

               Vende ao tempo ilusão.

               Sacrifica a vontade

               esquece a paz e razão

               extasiado pela verdade.

               Traz a força do passado

               ofusca luz das fronteiras

               o mundo segue ondulado

               por cobiças e asneiras.

               São silêncios penhorados

               por distantes constelações;

               os erros estão embalados

               nos bolsos dalguns ladrões.

               Só a paisagem é pura

               nela paira a liberdade

               em aves, de bela ternura;

               habitam nos arvoredos,

               esvoaçam na planura

               sob abóbada divinal.

               Mostram ao homem, felicidade

               espalhando ao vento os medos;

               sem diferença e igualdade

               como verdade universal.

                                                   Inácio J. M. Lagarto

                            CONTOS DO MUNDO

     O blogue vai incluir, com regularidade, contos curtos (limite de página e meia em estilo Times New Roman, tamanho 11, ou equivalente). Apelamos aos sócios que cultivem esta forma de arte para enviarem os seus trabalhos para o nosso correio eletrónico. 

    Vamos começar com um conto tradicional angolano recolhido por A. Hauenstein na região de Caluquembe e incluído na seleção em 2004 que publiquei sob o título No Tempo do Caparandanda.

                                                 A PERDIZ

Moravam num cercado um homem e uma mulher. Ela comportava-se muito mal e desprezava o seu marido porque ele não era hábil na caça.

A carne, de que a esposa era muito gulosa, escasseava em casa. Ainda assim, o homem ia armando ratoeiras e lá apanhava uma ou outra presa.

Um dia encontrou numa das armadilhas uma perdiz viva. Quando se preparava para lhe torcer o pescoço, ela falou:

- Não me mates! Liberta-me! Deixa-me ir para o mato! Um dia será a minha vez de te salvar!

O homem hesitou, lembrando-se do mau génio de quem tinha em casa, mas acabou por concor­dar e regressou outra vez à cubata de mãos vazias. Quando contou à mulher o sucedido, ela ficou muito zangada e injuriou-o:

- Palerma! Deixaste-te enganar por uma ave! Eu aqui cheia de fome e tu a deixares escapar a caça! 

Passou a tratá-lo ainda pior. Ralhava de manhã à noite. Inventava toda a sorte de dificuldades e só lhe dava a comer pirão sem conduto.

Um dia, o marido saiu para a caça e a mulher resolveu preparar cerveja de massango só para ela.

Quando se preparava para beber, entrou-lhe um leão na cubata. A mulher, assustada, achou que o melhor era oferecer a bebida ao visitante indesejado. Encheu uma cabaça com cerveja e entregou-lha. Este aceitou a bebida, mas recusou a vasilha:

- Tenho a minha própria cabaça…

E tirou do seu saco de caçador um crânio humano. A mulher verteu nela a cerveja. O leão provou-a e declarou:  

- Não está má! Serve de aperitivo… Quando acabar de beber vou devorar-te!

Já o leão se preparava para comer a mulher quando alguém bateu à porta. Era a perdiz. Entrou e sentou-se. A mulher pegou noutra cabaça de cerveja e ofereceu-a à visita. Disse ela:

- Agradeço a cerveja, que tem ótimo aspeto, mas prefiro beber na minha própria caneca…

E retirou do seu saco de caçador a cabeça de um leão morto no próprio dia. Ainda estava cheia de sangue. Afirmou descontraidamente:

- Quando acabar de beber a cerveja, vou comer o leão…

A fera, vendo um pássaro tão pequeno com a cabeça de um colega seu entre as patas, assustou-se e fugiu. Disse então a perdiz:

- Estás a ver? Foi teu marido, de quem te queixas tanto, que me salvou. Se ele não me tivesse libertado, o que seria de ti hoje?

Desde aquele dia, a mulher passou a respeitar o seu marido. Dizia:

- Mesmo que eu não coma uma comida de ricos, tenho um homem em que posso confiar…

                              NOTÍCIAS CULTURAIS

     O blogue publicitará eventos culturais setubalenses. Pedimos a quem souber do que se passou, ou se vai passar, que nos informe. De outra forma irão ocorrer muitas omissões.

     Alice Brito, setubalense, advogada e professora, apresentou este mês na Casa da Baía o seu romance As Mulheres da Fonte Nova. Conta histórias de várias mulheres da cidade ao longo de boa parte do século XX. “Os seus destinos serão bem diferentes, construídos com obstinação e persistência, tentando não levantar mais ondas do que aquelas que sacodem periodicamente esta cidade de gente do mar”. A apresentação esteve a cabo dos escritores Fernando Dacosta e Helena Vasconcelos e contou com a presença da presidente da nossa Câmara. A sala foi pequena para tantos assistentes.

                                     SETÚBAL DE SEMPRE

                                         Setúbal em 1928. Fotografia de Américo Ribeiro

                                       O QUE SE PASSA NA NOSSA TERRA